riareta

Тронный каменный, тёмный зал.

Восседает король мертвецов.

Десять тысяч лет без тепла,

Десять тысяч – вокруг никого…



Он бы плакал, да глаз нет.

Он кричал бы, да горло-кость.

Он и встать-то не может – истлел…

Он бессмертен! Но он не Бог!



Он тоскует по пиру, вину,

По пахучим женским телам,

По кровавым дорогам войны

И по боли тоскует…но зря!



Он давно продал душу свою.

Отказался от смертных свобод,

Выбирая бессмертия путь,

Заковал себя в цепь вечных снов…



И ведёт, мертвецов подсчет…